قُل لِلفَتى المعصراني لَيسَ يحسن في
مَحاسن الذات إِلّا حشمة الأَدَبِ
لَيسَ الجَمال بِمَعشوق بِلا أَدَبٍ
لِأَنّ في الخَمر مَعنىً لَيسَ في العِنَبِ
دَعني فَعسال هَذا القَدّ يَطعنني
ما لي سِوى رِيقك المَعسول مِن طَلَبِ
أَراكَ شَهداً وَكَالخَرّوب آوِنَةً
رَطل مِن الحُلو في القِنطار مِن خَشَبِ